Photomasters on the Road

Frío especial de las mañanas de viaje

Frío especial de las mañanas de viaje,

angustia de partir, carnal en ese escalofrío

que nos va desde el corazón hasta la piel

y llora virtualmente aunque esté alegre.

Álvaro de Campos

 ©1981 M.Sonseca. Leirosa, Portugal.

"Viaje a Poniente"

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Primavera

¡Cómo huele la noche mojada
por las fértiles lágrimas de la primavera!
Llora por ti y por mí y empapa nuestras
vidas emboscadas, los miserables cariños
y esos últimos alientos que se pierden, calle abajo,
hacia el río oscuro de la enajenación.

©2011MSonseca

(by iPhone)

Veinticinco de abril

Veinticinco de abril

A liberdade¡

Febrero

Devorado en el agrio festín

del invierno,

entre tibias cenizas de sándalo,

termina febrero:

Deshoja pétalos de amargura
en el anhelo 

de unos ojos esenciales.

©2010 M.Sonseca

Vamos dejando

Vamos dejando, día a día,
las mentiras sobre la mesa,
las mías atadas con un lazo
rosa de vergonzoso pavor.
Las tuyas libres, sonoras,
moldeadas con decidida paciencia
en el yunque perfumado
del desamor.

©2010 M.Sonseca

(by iPhone)

La noche del Savoy

No era precisamente la banda de Chick Webb la que ocupaba el escenario, tampoco el solista era negro aunque, eso si, tendría la misma edad que la joven Fitzgerald cuando debutó en aquel local de la calle Lenox. El apabullante calor nos distraía de la insolencia de los músicos al atacar sin pudor un tema de los setenta y mantenía la atmósfera bronca de humo y rock and roll que legitimaba la fama del garito. Mi esófago me recordaba en cada sorbo el maltrato recibido durante años y decidí acallarlo duplicando la dosis de ginebra.
En uno de esos momentos donde los vasos, incluso los de tubo, a penas se mantenían en pie, un mechón harto de disciplina se deslizó por las mejillas emocionantes de Lady Blues, dividiendo en dos aquel encantador territorio inexplorado.
Afuera, la lluvia espejó las calles de la madrugada donde se reflejaban, confusos, el sueño y las derrotas de los últimos habitantes de noche.

©2010 M.Sonseca

Otoño ausente

Ausente, extraño a mí,

teje el otoño su inhóspita

anatomía.

Hojas muertas, metáforas

perdidas,

rasa sombra de esqueletos

marginales

de lo que amé, fanático,

aquellos días.

Ausente, extraño en mí,

este otoño que avanza

distraído.

 

©2006.M.Sonseca

Praga